hoy hay olor a viernes y a verano.

Son las cinco y once, ahora y doce.
El taxista que me trajo a casa estaba completamente loco.
Me advirtió sobre el futuro problema del agua en el mundo, donde la única solución será tomar jugo de naranja y bañarse y lavar todo lo que queda con agua de lluvia. Me dijo que los autos del futuros van a ser pequeños helicópteros individuales y se equivocó cuatro veces mi dirección.
Varias veces me hizo prometer que no olvide lo que el decía porque efectivamente se iba a cumplir. Y yo le prometí que lo iba a escribir.
Prendo a Clotilde y lo escribo. A ver si esta blogosfera nos permite determinar cuan equivocado o no estaba mi amigo el taxista.
Cuando bajé el me dijo: suerte futura periodista. Y yo le dije igual para usted futuro Notredamus.
Nose ni que auto era. Ni me fijé.

on your head

Siempre me gustó usar sombrero. De chica los coleccionaba.
Después (nótese que no digo "De Grande", digo "Después") no los coleccioné más y los empecé a usar. Así esta mejor.
Hay quienes no lo entienden...
y a mi qué?

reflexiones estructurales

Estoy empezando a pensar que mi escalera tiene vida propia. A la noche suena. A veces se escuchan pasos de persona o de gato. Otras simplemente se queja...es como si se moviera incómoda sin poder dormir. Como que mi escalera no encuentra la posición. Capaz nunca quiso estar ahí, donde la puso el arquitecto. Al arquitecto mis viejos le decían el punto. Porque era blanco y petisito. No lo vi más y eso que vive en el barrio.

caprichos friolentos

quiero usar musculosa
quiero usar musculosa
quiero usar musculosa
quiero usar musculosa
quiero usar musculosa
quiero usar musculosa

para que

cerca.
siempre estuvo cerca.....

solo que nosotros no lo sabíamos.

desmitificando al colly

Saco a Romeo. Damos una vuelta, en realidad es todo porque tengo que devolver las pelis. Sino nunca lo saco. Él le tiene miedo a los perros chiquitos. A los más insignificantes caninos del barrio. A los más grandes y peludos les hace frente. Pobre ...a veces se olvida que no tiene dientes. Machu, el anterior, NO...no es el adjetivo que va con Machu. Debería ser algo como Machu: el Renegado. Ese sí que era bravo. Tenía marcado el patio de casa como su territorio y aquel que se atrevía a cruzarlo sufrías las consecuencias del temible. Así fue como encontramos pintores, albañiles e incluso parientes tendidos en el pasto bajo las garras del Machu. Pero yo lo quería más a Machu. A Romeo no se si lo quiero o no. Pero el día que se perdió me puse triste. Igual...no se si fue porque mamá estaba triste...sí capaz fue eso. Romeo es tonto, pero no es por eso que no lo quiero. Cuando lo retamos camina con los codos, le tiene miedo a la tapa de la pava y le torea al techo cuando el viento hace ruido. Y si...hay muchas cosas que no entiende. Y eso que mi abuela cuando lo trajimos a casa decía que era el perro más inteligente que había visto. Mi abuela tampoco entendía todo. En cambio Machu, era re vivo...super vivo. El único problema de él era cuando lo pelábamos, se ponía tan mal el pobre. Parecía que se sentía desnudo...y ahí no se peleaba con nadie. Además tenía un problema personal con el trapo de piso, se odiaban mutuamente. Me contó mamá que el día que yo llegué del hospital, cuando recién había nacido, Machu estaba tan celoso que se tiró arriba de la cuna y .... De lo que pasó ahí hay varias versiones. Algunos dicen que todos gritaron y lo bajaron. Otros dicen que se quedó ahí un rato porque nadie se dio cuenta. Y mi papá dice que yo salí así por el susto que me dio ese día. No se...yo se que con Machu teníamos una amistad.

deux jours a Belleville

oú vas tu?

oú est il?

a Belleville...

La culpa...es de fidel!

La faute a fidel

Rojos, Barbudos
CHILE
FRANCIA
Plusvalía
monjas
niñeras








contradicciones
(y como cortar una naranja con cuchillo)

copias

just because i'm losing
doesn't mean i'm lost

venerdí

Tanta voglia di mare...

Lunedì com'è triste il lunedì senza
te martedì com'è vuoto il martedì senza te
mercoledì ci potremo salutar solamente per telefono
come pure giovedì... e venerdì
ma sabato sera ti porto a ballare, ti potrò baciare... ti potrò baciare
ma sabato sera ti porto a ballare e potrò restare con te!!
Lunedì si comincia a lavorar lunedì
martedì si comincia ad aspettar martedì
mercoledì un bacetto ti darò solamente per telefono
come pure giovedì... e venerdì....
ma sabato sera ti porto a ballare ti potrò baciare... ti potrò baciare
ma sabato sera ti porto a ballare e potrò restare con te!!

estoy así

María Luisa y Oliverio

No sé; me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en esto soy irreductible - no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Está fue - y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronostico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡ María Luisa! ¡María Luisa!... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

no todo es lo que parece

.

esto no es una pipa

en el país de las maravillas está

-¿Quién eres tú? -dijo la Oruga.

No era una forma demasiado alentadora de empezar una conversación. Alicia contestó un poco intimidada:

-Apenas sé, señora, lo que soy en este momento... Sí sé quién era al levantarme esta mañana, pero creo que he cambiado varias veces desde entonces.

-¿Qué quieres decir con eso? -preguntó la Oruga con severidad-. ¡A ver si te aclaras contigo misma!

-Temo que no puedo aclarar nada conmigo misma, señora -dijo Alicia-, porque yo no soy yo misma, ya lo ve.

-No veo nada -protestó la Oruga.

-Temo que no podré explicarlo con más claridad -insistió Alicia con voz amable-, porque para empezar ni siquiera lo entiendo yo misma.....

Instrucciones para llorar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

primeridad; es el rojo, pura sensación

las imagenes a veces hablan solas

ajá esto pasa che!

la limo, la limo, la limo.......................

LA LIMÉ

me quiero largar a llorar
y despertarme el viernes o el domingo

hoy me canso y digo basta

El extraño

Afuera ya era de noche, la puerta se abrió y entró un hombre. Yo lo mié y no le presté demasiada atención. Franco se quedo duro, duro como un paquete de pastillas. Me dijo mirá, mirá quien es!!...no lo puedo creer..Debo estar borracho. Yo busque con los ojos al ingresante y lo vi, lo observé, lo escruté con fuerza. Era. No me lo van a creer pero era él. Hasta parecía haber salido de una foto vieja en sepia con los bigotes enormes.

Franco se paró y yo lo seguí. Nos acercamos cautelosos. El hombre parado en la barra buscaba algo en el interior de su saco. Franco seguía mudo, su lógica y razonamiento parecían no servir de nada en ese bar.

¿Cuantas? ¡Cuantas¡ Cuantas veces lo habíamos leído, cuantas lo habíamos puteado por no entender que quería decir con esto de la verdad, el mundo, el lenguaje y la muerte de dios. Y ahí estaba frente a nosotros comiéndose un chicle y atándose los cordones.. El mismísimo Nietzsche.

de verbos, perros y sensaciones encontradas

Otra vez la lluvia. Volviendo.
Pensando en viajes y muebles. Me pierdo.
Me tapo con tres mantas. Intento.
La séptima, veinticinco. Me canso.
Armo proyectos, desarmo. Invento.
Escucho, me enojo, me callo. Asiento.
Sueño con ellos, que son el mismo.
¿Me arrepiento?

viridiana

La última cena más bizarra del universo. Jesús es ciego, y los demás...increíbles

arena

con gabi, que se quedo en ecuador....

De Farenheit 451:

Había gente en el metro, pero él continuó con el libro en la mano, y se le ocurrió una idea absurda: Si lees aprisa y lo lees todo, quizá una parte de la arena permanezca en la criba.

es aquella

mi casa siempre va a ser mi casa

el olor y las paredes

mano izquierda a mitad de cuadra donde está la luz encendida

esperando que mi cielo se decida...

Que la lluvia de la felicidad te sorprenda sin paraguas...

sigue girando...

La política...

no la de todos los días la que hacemos contantemente al elegir esto o aquello. No la que hago cuando hablo y muevo las manos. No la que hago cuando veo que me conviene. La política, la otra no tiene cara.
Y siguen...siguen peleandose eternamente por ver quien tiene el poder..quien saca más votos en capital, en chaco, en Bolívar o en la Conchinchina. Y así no vamos para ningún lado.
Mientras ellos discuten a ver quien gana, nosotros perdemos. Pierde la gente que no tiene trabajo, la gente que tiene hambre, la gente que no puede comprar las cosas básicas para vivir.
Y realmente...esto es un puterío, porque no hay otra palabra es puterío y con el respeto a las putas que no tienen nada que ver en este asunto. Me cansa, me deprime como argentina. Nadie entiende nada, yo no entiendo nada, quien va con quien, que se vota acá, donde están las propuestas...y este remolino sigue girando y nosotros - los demás- no le importamos a nadie.




Como Julio dijo una vez..." Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo"


acá va uno para tener y retener bien adentro.
El libro de los Libros : se puede ver más acá.

Un dibujante, muchos escritores. Historias que vuelan, tigres, portones y libros.