deux jours a Belleville

oú vas tu?

oú est il?

a Belleville...

La culpa...es de fidel!

La faute a fidel

Rojos, Barbudos
CHILE
FRANCIA
Plusvalía
monjas
niñeras








contradicciones
(y como cortar una naranja con cuchillo)

copias

just because i'm losing
doesn't mean i'm lost

venerdí

Tanta voglia di mare...

Lunedì com'è triste il lunedì senza
te martedì com'è vuoto il martedì senza te
mercoledì ci potremo salutar solamente per telefono
come pure giovedì... e venerdì
ma sabato sera ti porto a ballare, ti potrò baciare... ti potrò baciare
ma sabato sera ti porto a ballare e potrò restare con te!!
Lunedì si comincia a lavorar lunedì
martedì si comincia ad aspettar martedì
mercoledì un bacetto ti darò solamente per telefono
come pure giovedì... e venerdì....
ma sabato sera ti porto a ballare ti potrò baciare... ti potrò baciare
ma sabato sera ti porto a ballare e potrò restare con te!!

estoy así

María Luisa y Oliverio

No sé; me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en esto soy irreductible - no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Está fue - y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronostico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡ María Luisa! ¡María Luisa!... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

no todo es lo que parece

.

esto no es una pipa

en el país de las maravillas está

-¿Quién eres tú? -dijo la Oruga.

No era una forma demasiado alentadora de empezar una conversación. Alicia contestó un poco intimidada:

-Apenas sé, señora, lo que soy en este momento... Sí sé quién era al levantarme esta mañana, pero creo que he cambiado varias veces desde entonces.

-¿Qué quieres decir con eso? -preguntó la Oruga con severidad-. ¡A ver si te aclaras contigo misma!

-Temo que no puedo aclarar nada conmigo misma, señora -dijo Alicia-, porque yo no soy yo misma, ya lo ve.

-No veo nada -protestó la Oruga.

-Temo que no podré explicarlo con más claridad -insistió Alicia con voz amable-, porque para empezar ni siquiera lo entiendo yo misma.....

Instrucciones para llorar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

primeridad; es el rojo, pura sensación

las imagenes a veces hablan solas

ajá esto pasa che!

la limo, la limo, la limo.......................

LA LIMÉ

me quiero largar a llorar
y despertarme el viernes o el domingo

hoy me canso y digo basta

El extraño

Afuera ya era de noche, la puerta se abrió y entró un hombre. Yo lo mié y no le presté demasiada atención. Franco se quedo duro, duro como un paquete de pastillas. Me dijo mirá, mirá quien es!!...no lo puedo creer..Debo estar borracho. Yo busque con los ojos al ingresante y lo vi, lo observé, lo escruté con fuerza. Era. No me lo van a creer pero era él. Hasta parecía haber salido de una foto vieja en sepia con los bigotes enormes.

Franco se paró y yo lo seguí. Nos acercamos cautelosos. El hombre parado en la barra buscaba algo en el interior de su saco. Franco seguía mudo, su lógica y razonamiento parecían no servir de nada en ese bar.

¿Cuantas? ¡Cuantas¡ Cuantas veces lo habíamos leído, cuantas lo habíamos puteado por no entender que quería decir con esto de la verdad, el mundo, el lenguaje y la muerte de dios. Y ahí estaba frente a nosotros comiéndose un chicle y atándose los cordones.. El mismísimo Nietzsche.

de verbos, perros y sensaciones encontradas

Otra vez la lluvia. Volviendo.
Pensando en viajes y muebles. Me pierdo.
Me tapo con tres mantas. Intento.
La séptima, veinticinco. Me canso.
Armo proyectos, desarmo. Invento.
Escucho, me enojo, me callo. Asiento.
Sueño con ellos, que son el mismo.
¿Me arrepiento?

viridiana

La última cena más bizarra del universo. Jesús es ciego, y los demás...increíbles

arena

con gabi, que se quedo en ecuador....

De Farenheit 451:

Había gente en el metro, pero él continuó con el libro en la mano, y se le ocurrió una idea absurda: Si lees aprisa y lo lees todo, quizá una parte de la arena permanezca en la criba.

es aquella

mi casa siempre va a ser mi casa

el olor y las paredes

mano izquierda a mitad de cuadra donde está la luz encendida

esperando que mi cielo se decida...

Que la lluvia de la felicidad te sorprenda sin paraguas...

sigue girando...

La política...

no la de todos los días la que hacemos contantemente al elegir esto o aquello. No la que hago cuando hablo y muevo las manos. No la que hago cuando veo que me conviene. La política, la otra no tiene cara.
Y siguen...siguen peleandose eternamente por ver quien tiene el poder..quien saca más votos en capital, en chaco, en Bolívar o en la Conchinchina. Y así no vamos para ningún lado.
Mientras ellos discuten a ver quien gana, nosotros perdemos. Pierde la gente que no tiene trabajo, la gente que tiene hambre, la gente que no puede comprar las cosas básicas para vivir.
Y realmente...esto es un puterío, porque no hay otra palabra es puterío y con el respeto a las putas que no tienen nada que ver en este asunto. Me cansa, me deprime como argentina. Nadie entiende nada, yo no entiendo nada, quien va con quien, que se vota acá, donde están las propuestas...y este remolino sigue girando y nosotros - los demás- no le importamos a nadie.




Como Julio dijo una vez..." Los libros van siendo el único lugar de la casa donde todavía se puede estar tranquilo"


acá va uno para tener y retener bien adentro.
El libro de los Libros : se puede ver más acá.

Un dibujante, muchos escritores. Historias que vuelan, tigres, portones y libros.

nueve años después

dicen que estamos todos distintos, pero nosotros nos vimos igual...

un re encuentro

entre parábolas

Sonó el teléfono y supo que la iban a matar. Lo supo con tanta certeza que se quedó inmóvil, la cuchilla en alto, el cabello pegado a la cara entre el vapor del agua caliente que goteaba en los azulejos. Bip-bip. Se quedó muy quieta, conteniendo el aliento como si la inmovilidad o el silencio pudieran cambiar el curso de lo que ya había ocurrido. Bip-bip. Estaba en la bañera, depilándose la pierna derecha, el agua jabonosa por la cintura, y su piel desnuda se erizó igual que si acabara de reventar el grifo del agua fría...Bip-bip..................................................................


Ana bajó el volumen de la película y atendió. Era una noche clara, llena de olor a verano y gente caminando por la calle. Pero ella había decidido no salir, ni ver a nadie, quería estar con sus pensamientos a solas.
Levantó el tubo y cortaron. No se preocupó; siempre llamaban por error o, quizás, eran los vecinos del quinto que sólo querían molestar.
Fue hasta la cocina, puso el agua para unos mates y se sentó en la mesada.
Lo cierto era que la película le había dado miedo. Tan real, tan verdadera era la imagen de la chica asustada en la bañadera que decidió apagar la tele.
Y ahora el silencio. Ana estaba sola y se sentía más sola todavía.
La vida, su vida, ya no era la misma desde que él se había ido. Imanol era una persona inconexa, su vehemencia era su virtud y su karma, pero ella lo amaba. Lo soñaba despierta, lo esperaba durmiendo, lo necesitaba todo el tiempo. El se había escapado de todo sin razones, sin excusas, sin mentiras. Simplemente se había ido.
Bip-bip. El teléfono sonaba de vuelta y Ana tardó en atender. Era él.
La voz de Imanol la perturbó, la descolocó, y nuevamente la enamoró. Le dijo que estaba mal, arrepentido y que necesitaba hablar con ella.
:- '' Anita en 15 minutos estoy allá, abrime o entro con mi llav--''.
La comunicación se cortó. Ana se desesperó, ordenó lo que más pudo y decidió bañarse.
Había empezado a llover, esas gotas que traen viento y calma.
Entró en la bañadera y el teléfono empezó a sonar. Bip-bip. Supuso que era él pero no atendió. Se depiló la pierna izquierda con sumo cuidado, pensó tres segundos.
Y depilándose la pierna derecha sintió que se le erizaba la piel, sintió un golpe de agua fría, como si el grifo hubiera reventado. Y supo que la iban a matar.

tienes lapi lapi cera?

……….///

Una mesa llena de un mar de cosas.
Hay cigarrillos de mujer
Una postal antigua
Y cosas que no puedo ver…
En el medio una lapicera gris está quieta, no respira, no mira a nadie. Pero si la mujer la mueve bien – como ella sabe- se transforma en un arma mortal, un camino posible, un cielo lleno de flores o un viaje en tren a ningún lugar.

…””=====

el frasco del hombre del frasco

Yo me pregunto…

¿Quién soy? ¿Por qué no nací varón? Y si no era yo, ¿Quién era? ¿Por qué existo en este tiempo? ¿Qué es el tiempo? ¿Cuánto tiempo tengo? ¿Tengo algo realmente? ¿Qué es la realidad? ¿Quién la supera? ¿Podré superarme? ¿Podré? ¿Qué es el poder? ¿Existen los poderosos? ¿De qué color son los osos? ¿Cuántos colores hay? ¿Qué cosas hay más que otras? ¿Quién es el otro? Y… ¿Quién soy yo?

y lo escribo con tinta de hombre, con letras, con ideas, sin antenas, dormido y acurrucado las palabras vuelan saliendo de la boca hacia el cielo.

preferiría

Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
un torbellino en el suelo
y una gran ira que sube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.
Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
que se llevara lo feo
y nos dejara el querube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.


también preferiría un helado y más sonrisas en el aire otoñal y el sol tímido

Mi Abuela

No le decían Nita por Elenita como todos creíamos. Era por nenita, porque era la más chica de doce hermanos.
Movía las manos de una forma casi única y gritaba aun hasta cuando estaba sola.
Amaba el sol.
Siempre quiso que yo sea más femenina y que me guste la ropa y los cosméticos...no lo logró
Cuando era chiquita me daba cinco pesos por cada cana que yo le sacaba, de pura coqueta nomás.
Nunca entendía los chistes y era excepcional jugadora de truco.
Sus dificultades con los nombres propios hacían que Harry Potter fuera Happy Porrer o que los Stones fueran los Tony.
Mandona hasta los tuétanos pero de un enorme corazon, familiera y generosa:
Mi abuela.