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Una mesa llena de un mar de cosas.
Hay cigarrillos de mujer
Una postal antigua
Y cosas que no puedo ver…
En el medio una lapicera gris está quieta, no respira, no mira a nadie. Pero si la mujer la mueve bien – como ella sabe- se transforma en un arma mortal, un camino posible, un cielo lleno de flores o un viaje en tren a ningún lugar.
Hay cigarrillos de mujer
Una postal antigua
Y cosas que no puedo ver…
En el medio una lapicera gris está quieta, no respira, no mira a nadie. Pero si la mujer la mueve bien – como ella sabe- se transforma en un arma mortal, un camino posible, un cielo lleno de flores o un viaje en tren a ningún lugar.
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