Inútil soy

Por seguir de las cosas el compás, A veces quise, en este siglo activo, Pensar, luchar, vivir con lo que vivo, Ser en el mundo algún tornillo más. Pero, atada al ensueño seductor, De mi instinto volví al oscuro pozo, Pues, como algún insecto perezoso Y voraz, yo nací para el amor. Inútil soy, pesada, torpe, lenta. Mi cuerpo, al sol, tendido, se alimenta Y sólo vivo bien en el verano, Cuando la selva huele y la enroscada Serpiente duerme en tierra calcinada; Y la fruta se baja hasta mi mano. Alfonsina Storni.

cromáticos

Le digo a Cristian que no piense en que el problema es de él.
Le digo: - Cristián creo que vos sos un durazno y yo una naranja, somos los dos de color naranja pero no podemos ir juntos en un postre.
Me siento mal por decírselo pero es lo que pienso. 
Él ni me responde, creo que piensa que lo estoy jodiendo porque es daltónico.
Cristián baja la cabeza y sigue sin responderme nada. Se mira las manos y las da vuelta y se las mira del otro lado.
Yo lo imito. Mis manos están pegoteadas porque estuve comiendo mandarina.
El olor de mis manos se siente en toda la habitación. No se huele, se siente. 
Pienso que el amor es como el olor a mandarina, si lo tenés no lo podés disimular. 
No se lo digo a Cristian, sólo por respeto porque creo que es una de mis mejores ideas en este último tiempo. 
Me da algo de lástima él, parado ahí mirandose las manos, que seguro le huelen a alcohol en gel. Desde el día uno odié dos cosas de Cristían: la primera el nombre de Cristian, tan parecido a Cristo, tan con C y la segunda su olor a alcohol en gel.
Él creo que empieza a llorar, no se bien porque no lo miro fijo. Ya no quiero mirarlo fijo. Me lo imagino medio ladeado para la izquierda, como formando una C con su cuerpo. Las manos pegadas a la cintura y todo él armando una perfecta C. Una C de Cristian. Lo imagino achicándose y volviéndose color durazno. Es una C color durazno, como cuando abrís la lata y ahí están todas las C todas del mismo color y bailando en ese juguito. 
Yo estoy afuera, probablemente en un árbol o arriba de la mesada y me da, de lleno en la cara, todo el sol que no entra en la lata.

patentado

el brazo al costado
y la cabeza abajo del hombro
y es todo 
como que
casi todo
fuera nuestro

enriedos

empiezo a sentir que hago todo mal

hasta que el poder de la mente

que es más pesado

que el de las manos

me hace

que haga

todo masomenos

mal

lo nuevo, lo mío

Y entonces me siento en un cuerpo que no es el mío
agarro la lapicera y trazo círculos en el cuello de mi compañero de fotografía
él al principio se intenta espantar una mosca con la mano
esa mosca no es la mosca, soy yo y mi lapicera que le dibujan circulitos en el pelo que parece barba
pero que está en el cuello

Y de pronto me siento con ganas de esancharme y que no me importe nada más que lo que llevo puesto, nada.

Irme, sin tanto "me voy".

Es eso, es irme sin tanto irse. 

Sin cablevisión, ni garbanzos, sin ascensores, mopus, doble filas, micrófonos, quitaesmaltes. Sin bicicletas pinchadas, yesos, badalonis y toallas sucias.

Así como la sábana que

 limpia vuela 

y cae 

fría sobre mis

 piernas primero

y después todo

lo demás

quiero entrar

horizontal

lento

y que me caiga

el peso de

lo nuevo

el ojo puesto en la calle

una pareja transando en la puerta de un edificio


un farmacéutico se pesa en la balanza de su propia farmacia

un travesti espera que termine de comprar 400 gramos de queso mantecoso. cuando me voy sé que pide preservativos. el taxista que la espera con las balizas puestas fuma un puchito con el codo en la ventanilla.


en calle 13 un auto choca a otro auto y ese al de atrás y ese al de atrás.


de un baldío salen tres chicos con los pelos fuccsias. no son hippies.


una pareja de entrenadores de perros. ella con una venda en la cara y un bastón que le sirve para hacerse la ciega. le hablan al perro le dicen stop y derecha. la hija de ambos corre para otro lado. se llama anita. ellos no la ven.

no bombardeen buenos aires

En buenos aires 
ampollas y tres señores que venden gorros de
violeta
banderas lilas de violeta
hay una española con patas de tero
y el costado rapado
avenidas y metrobus
frío
cervezas y chacaritas
cementerio
obra
primo
bicho
cementerio
flores de plástico y la búsqueda de un 39
cualquiera
marrón 39 que nos lleva
y la puerta cerrada
"el que no llora no mama"
llanto andaluz
cena
chocolates
caja de zapatos
timbre
sin barba
ampollas
chino en ojotas
plumeros en ofertas
raro
timbre
llaves estrellas y ascensores del 55
riñones
queso azul
olores
ampollas
cementerio
oligarquía
ampollas
japonesas que no son
árboles que amenazan
pitbull
colectivo enfelicidad
submarino
siesta
ampollas
rabas
bush padre
vino tinto
y quedarse así sin nada
y con todo

todo lo que tengo lo llevo a todas partes

 que buena que está la felicidad

piropos

ayer por tercera vez
una ginecóloga me dijo 
que
tengo un cuello del útero hermoso
ni grande, ni bien formado
"hermoso"
yo pienso 
acaso
si pienso
que
¿cómo se puede tener lindo el cuello del útero?
le pregunté que de qué me servía 
-semejante cuello-
y me dijo que sólo
dos de cada diez mujeres
de cada diez
lo tienen así
"así"
no entendí para que
 me servía
pero ya estoy pensando
ponerlo en el currículum
Licenciada en comunicación social
y portadora de un cuello del útero hermoso
casi único
en buen estado
y
nunca taxi

horóscopos

los días me desnudan

y a veces me dejan

en bombacha

lloro de bronca

o me da cosquilla el 

que

se 

yo

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la serpiente cambia la piel a los 24

se mueve

cambia

se modifica

y se

desnuda